Frustracion en el Paramo.

Entre los fríos pilares de la razón y la verdad

Existe un espacio para la poca humanidad que nos anhela

Espacio en el cual se acurrucan ideales y martirios sacrificados por falsas promesas

Pero no toda calma o certeza se ha perdido

En la distancia se puede admirar la belleza de la calma, la utopía alcanzable de la verdad

Esa silueta lejana tiene nombre y cuerpo, ambos tan livianos como la balada más corta

Y extensos como el rezo más plebeyo.

Se dice llamar Luchar

Como aquel tulipán que crece en el paramo mas helado y que alimenta la cordura de las aves

Su ideal  tan melodioso como una tonada sorda antes de enloquecer.

Retumba en la mente, se escapa a los ojos y te llora en alma. Agarra el arma y vete a contrariar

No por eso se deja de admirar a tan peculiar anhelo

Es tan correcto que la conciencia la camufla entre espejismos mentales y mentiras irreales.

Pero yo no quiero dejar de ver, lucho por una causa muerta, derecha e izquierda ¿Qué más da?

Mis ojos se guían por la dicha, mis oídos se guían por la paz de una melodiosa risa.

Mi  nariz aunque perdida en la memoria de familiares singulares

Se esfuerza por captar el más mínimo pétalo que se escape del más bello campo minado en esta lujuria nacional

Deseo que un día pueda gozar del genocidio oficial, comandado por algun tecnicismo burocratico,

Disfrutar y cantarle a las bombas y abrazar al fusil  en la cautela del vendaval más bajo.

O mi maldita  guerra diminuta , canción de epopeyas que no importan, relatos de fantasías inexistentes

Paramilitar, espejismo en la fetidez de la vida,  y perfume en la desgracia

Gracias por tus cantos,

Gracias por tu existencia irreal pero tangible. El militar te agradece tu servicio a la propiedad

La nación vela a tus muertos

El cementerio festeja con tus cuentos. 

El chandoso de la avenida principal.

Me disculparas, hoy he visto a la humanidad caer a lo más miserable. Dulce can que se place muerto en la acera. El que te mató siguió volando en la vida. Maldito insensato que de ti no se reirá. 

Le escribí la historia final. Un homenaje para un animal digno de coraje. Amigo del olvidado y ayudante del maldito. Querido perro, la vida no pudo contigo. Yace aquí tu historia al morir, tu canción de funeral. Yo si me acordare de ti.

El miraba con ojos sangraos, con mirada placera y se acostaba al lado de la repisa en la cual recordaba con amargura las dichas de su dulce cuna.

Sobre sus manos se reflejaba la ternura de una dulce noche infringida. Alrededor de sus mantos oscuros. Para el resto de la tierra un perro muerto es basura, para él un perro muerto es una condena a percibir el desamor en su más pura perversión.

Tantas mañanas y tantos declives, tantas hambrunas y tantas sonrisas vistas en el tacto de una caricia.

El observaba con la pupila fibrosa ver pasar el día, la gente al lado en línea paralela caminaba ignorando a un perro que en unas horas estaría descompuesto.  No por la fibrosa carne sino por el desconsuelo de la lluvia innoble que caía sobre su tierno pelo. Una lluvia salada que caía desde el manto azul de unos ojos añejos, esos ojos que lo vigilaban cada mañana cuando iba a luchar su pellejo. 

Cada bocado compartido cada noche acurrucada, era señal de un lazo de gente, la cual en verdad se amaba. Porque humano no es aquel que se idolatra de ser capaz, sino aquel que sin usar media palabra, con su tierno olfato es capaz de sentirte cuando estas maldito, maldito de tristeza, maldito de pobreza, pero para el amado can eso no es signo de cresa. El no juzga el no te martiria, el solo brindaba amor en los momentos de culpa.

Y para el hombre desdichado. Para el hombre olvidado, que nunca había rogado, esa noche imploraba por volver a sentir sus ladridos, su mejor amigo había partido en una acción del destino.

Y nadie quería mirar, a nadie le importaba llorar, el solo era un perro y ¿por qué debían rogar?  Pero para un hombre olvidado por la vida, arrugado en su piel, pero libre de cualquier peladez, ese fiel y amado perro había sido su fiel compañía y esa noche en el frio de una avenida, se acostaba a dormir con los pies y las manos acogidas, sobre su fiel amigo al cual nunca iba a soltar.

Balada al impertinente amanecer.

Volví mi  amigo.

Hoy amanecí tan enfermo que pensé que había sido pisoteado por alguna pesadilla mientras me rendía a los placeres de Morfeo.

El colchón parecía un sedante con cadenas. Nunca conseguí la fuerza para lograr levantarme de esa lapida inscrita. Pareciese que el colchón era un alma en pena.

Encendí el televisor y no vi nada excepto cosas triviales. Información ilógica, tragedias inocuas y Risas fastidiosas.  Mis ojos empiezan a abrirse ante la fría y maldita mañana.

Por la ventana no cantan ni monjas, parece errático que los pájaros le tengan miedo a la ciudad ¿será esa briza de carbón que entra por el hueco de mi puerta aquella razón?

Todos los días respiro aquel sufrimiento sin gritos, esa mentira ecológica que de tanto repetirse ya parece verdad. Por suerte dentro de mí tengo una voz que grita con dolor.

 Parece un terrorista caprichoso o un reaccionario fastidiado, pero aquella voz me hace pararme de la cama como un teólogo con miedo de paga. 

Miro los libros y recuerdo que ya leí a Kafka y a Joyce la radio se prende con la precisión del dolor momentáneo de una plaga parasitaria. Tomo un vaso de agua que sabe a gusanos ¿o marranos?

 La guitarra de algún genio sobrevalorado, me golpea el tímpano y me recuerda aquella fantasía musical que murió con mi sanidad. Recuerdo mis deseos de zoología y de mamertologia.

Pero me di cuenta que yo ya era abismal, un animal sin opción de curar.  La política fracasada plaga la mañana de tristes noticias y la ridiculez militar me da la verdad sobre tanta gente que ha de llorar.

Me pongo a pensar en este conflicto que nunca ha de parar.

En alguna sierra cercana suenan tiros de izquierda y derecha y caen muertos como piezas de trusa. Luego los recordaran como héroes de la nacional o como asesinos de la larga lucha mortal. 

Prendo el DVD y lo alimento con alguna película de Andrei  o de Milos.  Parece tener mal gusto especular,  ante la frustración de la ignorancia martirial abro la puerta central  y me dispongo a conocer la ciudad.

Pero el frio y la soledad me recuerdan a un paraíso artificial, camino  como capataz de algo invisible, sin hogar. 

¿Qué será que me hace falta para experimentar en esta vida? Yo ya probé, ya tome, ya pegue, ya salte, ya volé ya jodi a la comunidad más normal de toda esta vida bestial, pintada dentro de la normatividad urbana. 

¿Miro al charco y que veo? ¿Un reflejo de algo ajeno? ¿Será mi mayor deseo? No sé, y voy a buscar entre los malecones de mi humanidad,

 Entre los casilleros de mis recuerdos, busco y rebusco y no veo ¿estaré sufriendo el mal de leo? Salto por el callejón de las dagas virtuales y encuentro algo de sumo aspecto y de belleza anormal. Esto no parece ser real

Entre un mar de orquídeas radiantes destaca una flor de color amarillo y de altura graciosa. ¿Sera una reina de antiguas leyendas y de cantares grandiosos?

No me atrevo a arrancarla del suelo, se ve tan dulce y hermosa, no quiero evitarle ser diosa.

Le tomo fotos y le escribo basura, con la esperanza de que me no me vea de forma tortuosa. ¿Le alejo las abejas o permito que el ciclo natural sea inmortal? No quiero verla marchitar y mucho menos llorar.

¿He empezado a delirar por obra propia? Si Dalí me viera diría que soy un mártir del buen porvenir, pero no soy eso, soy solo un imbécil que cree en una oportunidad solapada en la distancia, en poder guardar el pétalo que cae de aquella rosa infructuosa.

¿Me disculpara por ser feo y por tener una mente atrofiada? Ya no quiero arrancarte de tu hermoso lecho, serias marchita y triste y hasta yo, el más rendido de tus imbéciles arrodillados te vería algo aburrida.

Prometí regarle  agua y contarte historias de pájaros voladores y animales trovadores, tal vez así tenga tu atención y no tenga que volver por el pastizal a esa triste ciudad. Prometerte el oro y la esmeralda no es una opción de corazon.

¿Me dejara regalare el refrán y la risa?

No seré el hombre más formular ni aquel del que sea bueno degustar

No pido ni oportunidad, solo que me regále un cantar salido de su boca la cual confortase mi locura y mi cordura por igual

No soy yo aquel de sus anhelos, eso ya lo sé, pero mi deseo es aparecer alguna noche cálida entre su sueño y contárselo a su almohada

Seré el idiota más feliz, charlaría hasta con los cojines y el marfil. Todo por aparecer en su perfil

Hoy me iré a acostar, no sé si pensando en eso, usualmente me aburro de tanto imaginar. Lo único que les  aseguro es que no seré de mal refrán, somos todos como una enfermedad gloriosa y quiero vivir cada momento de este catarro abismal de esta demencia amigable y esta locura de mi padre.

Hoy le voy a cantar a la almohada del rosal donde los encontré, de la sangre que bote y del dibujo que lee pinte.

Lo siento, arruine el día y lo siento. Me perdí cantándole a lo abismal, a la belleza en esta jungla urbana de clasismo y cinismo

Otro día será mejor, me lo tengo que prometer

Hoy por ti y mañana por el, si, por el.

El pez en la pecera

Para mi en algún sentido perverso, la muerte termina siendo de lo más hermoso, no por la forma de morir sino por lo que esperas que venga con ella. Algunos esperan descanso, otros esperan soluciones. Yo por mi parte me muero de ganas por saber que viene con la muerte. 

 

La religión y su dios es lo que nos ha hecho odiar a la muerte y a la vida al mismo tiempo.

Pero Creer en dios y en la biblia es como depositar toda tu confianza y tu persona en un empaque israelí de korn flakes y luego adorar al gallo Claudio como tu amo e ir a la fábrica de kelloggs cada día a venderle tu dignidad a un viejo con sotana.

 

Y fue esa miseria humana la que creó la democracia. El mayor examen de idiotas de toda la historia.

 

La democracia es un juego de tontos. Es dejar el presente y el futuro en manos de sentimientos y de pasiones. Cada  4 años los ciudadanos enojados van a cambiar de lado y lado y los ciudadanos complacidos se van a sentar mirando a su país como si fuese un programa de televisión eterno. La democracia es un juego de niños en el que cada 4 años los malcriados van a querer tener la pelotica. 

 

Yo alguna vez quise salvar al mundo

Alguna vez quise salvar al mundo. Pero luego vinieron los conservadores y me dijeron que yo era muy liberal, luego vinieron los liberales y me dijeron que yo era muy peligroso, luego vinieron los capitalistas y me dijeron que yo era muy radical, luego vinieron los burgueses y me dijeron animal, los oligarcas me trataron como rata sin piedad. Ante tal adversidad solo quedaba implantar la mortandad y así fue.

 

Termine siendo como un pez en la pecera

 Soy como el pez en la pecera. Algunos dijeron que la memoria del pez duraba pocos segundos y así se aseguraron de tener la conciencia tranquila cuando lo encerraban en una celda apenas más grande que el. Pues sí, soy como el pez en la pecera. Algunos dijeron que el ser humano por consiguiente iba a ser feliz y así tuvieron la conciencia tranquila cuando no lo fue.

Por hoy te dejo, me voy a meditar r y me iré a charlar. Cuidado con el camino y que te vaya bien.

 

Espectros del victimario, vuelto victima.

                                                     t. Cuestiones Imposibles de entender

                                                                                                                                               Alejandro Olazabal. 11

Jaime vive en el distrito de agua blanca, y como muchas almas que rondan por esas esquinas, vive apenas de lo que puede laborar y recoger. Nació en un corregimiento del Tolima hace 34 años, curso primario, y  bachillerato, pero su familia, humildes campesinos de la cordillera central, no tuvieron como mandarlo a Ibagué a estudiar lo que el más quería, veterinaria. Jaime se dedicó a trabajar en múltiples haciendas, como labriego y como centinela, por días enteros no almorzaba, cuando recibía su sueldo lo guardaba debajo de la cama, por que como el bien dice, siempre le enseñaron a no creer en los bancos. Desde los 17 hasta los 19 trabajó sin pausa, pero ni la acumulación de más de 24 salarios mínimos al final de los dos años era suficiente para pagarse un solo semestre de universidad, ni siquiera en una publica. Jaime cayó triste, se sentía impotente ante la situación, le asqueaba la idea de no poder alcanzar sus sueños, pero prontamente se adapto al presente, llego a creer que los pobres en Colombia son pobres por decodificación genética: la gente nace o rica o nace pobre, y así se queda, no hay pobres que se vuelvan ricos, eso bajo esta bandera es imposible, me dice.

Fue un día de noviembre, cuando tenía 19 años, que le toco vivir lo que él llama su primera plomiza. Brigadas del batallón de alta montaña se habían acentuado en la finca donde el ejercía de agricultor, porque se comentaba entre la gente del pueblo, que la guerrilla planeaba una toma por la madrugada. Los soldados lo miraron con cara de indignación, lo trataron de auxiliador de la guerrilla, y algunos lo golpearon acusándolo de miliciano, cuando su único pecado material, fue estar en el lugar equivocado en el momento erróneo. Dice que los soldados esa noche se dedicaron a divertirse con las niñas de la comunidad, y a tomar alcohol en exceso, nunca llegaron a creer que una toma en ese pueblo fuese posible, pero pasó. A las tres de la mañana cuando los soldados estaban muertos de la borrachera, Jaime logro divisar hileras humanas bajando de la sierra, el bien sabía lo que se venía, pero no le importo en nada avisarle a los soldados, simplemente se limito a buscar refugio en un riachuelo cercano, tras de sí escucho las balas, escuchó  los gritos de los soldados y los suspiros de los guerrilleros, y el mismo admite que tal escenario dantesco lo puso increíblemente feliz.

 20 minutos después solo se escuchaban los murmullos de los guerrilleros. Jaime se paro y por algún motivo que el todavía no entiende se fue caminando directamente hacia ese murmullo, en su camino se topó con siete cadáveres, todos con la insignia de la infantería militar, de los 30 militares que se encontraban ahí, 19 estaban muertos, y el resto había salido corriendo en desesperación. Jaime caminó sin pena ni gloria, en frente tenia a unos 13 guerrilleros de las FARC (sus uniformes los delataban) no tenía idea de que frente fueran o si lo matarían en cuanto violase su zona de calma, pero estos no le hicieron nada, Jaime explica que lo que ocurrió después fue fruto de un conflicto mental de varios años, una explosión imposible de controlar –señores, dijo con un tono grave, pásenme un uniforme que yo también voy a ser guerrillero.

Por los siguientes 11 años Jaime seria conocido como Txiki, en honor a un guerrillero Catalán que lucho en la guerra civil española a favor de los bandos republicanos, dice que él no tenía ni idea de que era la guerra civil española, ni de que era un Catalán, pero que en la guerrilla lo obligaban a leer en cantidades grandes, no querían tener la imagen de un ejército de mercenarios brutos, todo era propaganda, y la imagen es la más importante de todas. Le toco vivir varias balaceras con los paramilitares y con el ejército, y admite entre dientes, que mató a unas 10 personas, o probablemente mas, ya que eran contadas las veces que los “milicos o paracos” dejaban algún cadáver tirado en la maleza.  A su tercer año lo ascendieron, ahora paso a controlar una pequeña compañía móvil de 8 guerrilleros, la cual patrullaba la zona, y su misión era advertir de cualquier presencia enemiga cerca del campamento estacionario, y aunque estaba muy lejos de ser un Mayor de las FARC, sus compañeros lo llamaban así de broma, una broma que pronto le empezó a gustar.

A Jaime, su superior, un hombre que según cuenta, todavía se encuentra en el monte, le regaló un rifle de fabricación Rusa. Era una maravilla me gritó, tenia cartucho para más de setenta balas, no se recalentaba con nada, podía disparar hasta a un kilómetro, y le cabían distintos calibres, además de que dice emocionado, era hermoso.  A Jaime le empezaba a gustar esa vida, por razones que todavía desconoce, pertenecía a una compañía móvil, lo que significa que están en continuo movimiento- así es casi imposible que lo coja a usted un bombardeo, me cuenta. El estar en continuo movimiento era exhaustivo, pero les daba una ventaja táctica sobre el ejercito- siempre teníamos el factor sorpresa, y siempre lo supimos aprovechar.

Pasaron 7 años, y Jaime ya era aspirante a comandante, pronto podía tener a su disposición a un grupo de 25 guerrilleros de asalto, armados con las mejores ametralladoras y dispositivos anti aéreos, Álvaro Uribe era ya presidente, y todo hacía pensar que la guerra iba a tomar nuevas dimensiones, pero esas proporciones de guerra épica nunca le llegaron, me hace entender que la confrontación directa se vivió en los llanos, en la costa Caribe y en el sur del país, en las montañas del Tolima, Huila y Valle, donde él se movía, ocasionalmente se oían a los helicópteros disparar contra objetivos invisibles, y se vivían mas balaceras, pero en ninguna llego a ocurrir nada extraordinario, uno o dos muertos de nuestro lado, contra uno o dos muertos del lado de ellos, nada excepcional me afirma.

Para el 2004, Jaime ya era comandante,  llevaba en las FARC 11 años de su vida, ya sabía plantar una mina cómo sembrar una papa, sabia disparar a un objetivo entre la maleza con tal facilidad que en ocasiones hacía competencias con sus subalternos, para ver quién podía dar de baja a mas soldados en un periodo de tres meses, como si ser francotirador fuese un juego de niños. Sabía cómo hacer toda clase de explosivos, y afirma, que se dio cuenta que la química era su gran pasión. Se aprendió de memoria toda clase de manuscritos o escritos que trataran del socialismo, la guerra de guerrillas, y cuanto tema revolucionario puede existir.  Y fue precisamente esto lo que lo aburrió, dice que se había vuelto adicto a la guerra, pero que la guerra se había hastiado de él, se había enloquecido de que combate tras combate el siguiera con vida, porque en una guerra se supone que la gente se muere, y si llevas más de once años sin recibir un solo tiro es porque algo anda mal.

Jaime narra con una sonrisa sarcástica que el simplemente se bajo un día- tome mi fusil y descendí de la montaña por la noche, sabia hacia donde quedaba tal y tal pueblo, simplemente me bajé con mi fusil y camine, sabía donde pisar y donde no, y luego de día y medio me encontré a las afueras de la primera comunidad urbana que veía en meses, me quité el uniforme y lo guardé en mi morral, desarme mi rifle y las escondí entre la ropa, luego saque 20,000 pesos de mi bolsillo tome un bus y me vine a Cali, quise venirme aquí por…. Por discreción.”

Jaime en este momento calla y me afirma con un tono pausado que no tiene nada más interesante que contarme, que todo el resto son pendejadas, nada que valga la pena oír y que espera que ya tenga mi historia sobre un tipo cualquiera que se canso de jalar del gatillo, y vaya que la tengo. Antes de irme me volteo y le pido irónicamente si me puede mostrar el rifle, el sonríe y me dice- la casa en la que vivo es el rifle, lo cambie por estas cuatro paredes y este techo.

La idiosincracia de un pesimista

  En Colombia la guerra será eterna. Es un país de idiotas que creen que una bala cura a la sociedad. Que se emocionan al ver a un campesino en uniforme morir. Que alaban a un asesino que mata por necesidad y no por honor a una patria enferma. Una bomba nos ha de callar. La tormenta no va a parar, ríos de sangre van a caer, no sobre nosotros, claro que no, pero si sobre la memoria y sobre el papel.

¿Pero quien dice que esto está mal?

 

Al fin y al cabo

El odio es lo que te hace relucir. El amor es lo que te hace sucumbir. No caigas en la trampa de lo emocional, no caigas en la mano de la sociedad. No creas en la belleza de lo normal. Cae en lo irracional, vive lo anormal. Al final del camino es la marca de dolor, las lagrimas al sol lo que te hace disfrutar. Ofende a tu dios y escapa de tu amo. Grítale a la vida que no eres su cabrón. Vive el camino del odio con todo tu ser

 

La vida hay que vivirla por lo que uno quiere

En mi caso seria, por la poesía, la naturaleza y la incertidumbre 

Pero más que todo hay...... tengo que vivir por, demencias, inconclusiones .

 

Mira a tu alrededor.

¿Qué es el mundo? sino un remanso de imbéciles, un albergue de idealistas, un cajón para las ideas cortas, un campo de batalla para los juguetes mas egoístas del espíritu. Por eso le canto a aquellos que rompieron con su humanidad y que detestaron a su sociedad. Que vivan los dementes y los elocuentes, aquellos que por medio del miedo arrodillaron al mundo y a aquellos que por medio del terror se acomodaron al lecho y se encajaron en este mundo.

 

Yo no naci para ser santo, ni para ser un ídolo de masas. Detesto a lo que vive sobre mí.

 

Espero entiendas que:

la religión nos maldijo, el sistema nos condeno, la política nos destruyo, el militarismo nos idiotizo y la sociedad nos asesino. Tú escoges si seguir esa mierda

 

 

Es sencillo, la vida es solo una toma de decisiones, pero se ha agrandado mucho. La vida es lo más básico.  En la vida solo hay dos preguntas que responder. Vivir o no vivir, y si escoges vivir, como.

 

La sociedad y la comunidad se queman. Y de esa mierda sale entre las llamas y nace una oscura tranquilidad, es hora de labrar la tierra.de apaciguar el volcán, de recostare y apreciar la constelación más espectacular. Hay una señal de alerta en la sociedad, qué un demonio bestial vendrá y nos traerá un sindicato musical. La señal de la miseria viene por aquí y nos dejo una gran cicatriz, la vida nos dejo solo un sol invernal y por eso le canto al cielo que soy el pesimista infernal.

 

 

El pesimista que detesta el orden impuesto y el camino predilecto.

La vida es horriblemente bella y tristemente hermosa.  Uno vive para morir supuestamente feliz. Te gastas toda tu vida jodiendote para supuestamente ser feliz al final de ella. Estudias como un animal cosas que nunca vas a necesitar y luego como por obra de la caridad escoges una carrera la cual crees te va a alimentar y listo amigo, ahora a trabajar hasta que tus huesos no den más. ¿Todo esto para qué? ¿Vivir para morir? ¿No será mejor morir y dejar toda esa mierda para después?

 

¡Pero no! La muerte en este caso no es la ayuda más valiente. Recuerda! este es el mundo de lo posible.

Pero qué triste que  en el mundo de lo posible todo parece imposible. Que un pobre salga de la pobreza, que un rico caiga en la miseria. Que un bruto se vuelva brillante, que un imbécil se vuelva independiente. Que un blanco se vuelva negro y que un mentiroso se vuelva honesto. Solo quedara soñar y anhelar, con que un día aquella llamada caerá.

 

Pero nunca llego, nunca nadie llamo. La humanidad se olvido de su pastor, de su hijo deformado por el amor

 

¡Carajo! me dijeron que podría volar, que podría imaginar. Ahora mírame aquí tirado en la alhambra, parezco un festín destinado a los más débiles un manjar para el más desesperado. Intentando recordar me doy cuenta que esto es un simple y mero producto de lo mordaz, de lo mundano y de lo real.

Perversiones ineludibles.

Me gustaría poner en evidencia a una incógnita de proporciones ilógicas.

Ya no queda mucho que entender, por que en verdad no hay nada que valga la pena aprender.

Todo se remite a cifras sin importancia, a datos de lugares y ocasiones que nunca vamos a conocer.

Por tales motivos propongo, con la vehemencia más ingrata posible, que todo se deje en el ayer.

El presente no merece que lo quieran entender, todo son trivialidades insignificantes, nada es lo que pretendía ser.

Vivimos en base a suposiciones materiales, a teorías que jamás se van a evidenciar, pero estamos obligados a existir sobre algo que no es verdad, sobre mentiras que no se pueden desenmascarar. 

Nosotros, tan insensibles a las desgracias de los demás, tan alegres con los fracasos de la sociedad. Nos regodeamos en una piscina de batallas inconclusas, que debido a su inmaterialidad,  nos encanta imaginar que ganamos sin necesidad de luchar.

Somos almas aferradas a lo personal, a unas posesiones individuales que se pueden desmembrar con facilidad, pero dependemos del miedo, del nerviosismo que representa jugar con nuestro propio final

Y todo depende de esta incógnita que me es imposible demostrar, pero que como cualquier ser mundano puedo ser invisible, puedo criticar algo que entiendo pero que no puedo ver.

Nada por algo, y nada por todo. 

La desesperación de un insurrecto.

  Una solución.

Va sobre un cordón, caminando por una cuestión, pero él no la quiere y no la sabe comprender, nadie le puede ayudar pues nadie le puede entender. Su idea del amor se enfermo y luego él con el pasar del dolor se encargo de destruirla por el bien de su señor. De muy joven quiso romper con esta cadena, pero la jovialidad de los años se pierde con el atardecer del cuerpo, sus yagas crecieron sobre su pliego suelto. Cuando se atrevió a gritar y luego a replicar, la voz de cordialidad  con una hipocresía que la suele caracterizar, le ordeno silencio a la luz de la bondad. Su razón se enredo en la cuerda de la paz, pero su forma de luchar no iba acorde a un clamor popular. Su forma de revelarse a un orden mundial, su forma de hacer estallar la conciencia social. Era enferma, pero de seguro tendría que funcionar.

He aquí el plan

Sobre un hospital ve y hazlo estallar, que a la luz de la luna nadie se tiene que enterar. Las vidas que por muchos han de llorar, son solo peones en un nuevo ajedrez global. Eso entendió para calmar su apetito de más. Su moral la cual nunca había hablado en su mente para traerle control, ahora como si fuese obra de un domador, manejaba la acción como si fuese su propia maldición. Pero la bomba no tiene visión, que va si eres negro, blanco o simplemente uno más del montón.  Las esquirlas no reconocen tu medición. El estallido simplemente quiere algo de acción. Y fue así que la decisión que sobre un hombre cayo se apodero de su noción. Pero, a nadie le importo. Cuando su salvación le hizo condenar al mortal, víctima de su propia acción fatal, el nunca lo lloro, ningún noticiero en algún momento lo registro. Fue así que su voracidad de mas lo hizo caer en la razón. Que si en verdad quería dominar la perdición, tendría que conquistar todo control de autoridad, tendría que acabar con los que llevan armas y juegan a ser el poder de la ciudad

Su odio lo llevo a la realidad

Su plan no tenia donde fallar, ningún punto podía salir mal.  Nadie se tenía que enterar sobre qué era lo nuevo que él iba a hacer estallar. El terror sobre su alma acento una posición. Un campamento de guarnición, un destacamento cuyo ideal se centraba en lo fundamental. El paquete se tenía que armar con mucha agilidad, ¿y la infiltración en la base policial? Pues muy sencillo, se haría pasar como un ciudadano más, aterrado de una verdad que siempre quiso ocultar. El plan se basaba y se formaba sobre una mentira genial. Los héroes de la moral lo tratarían como una víctima incapaz, otro transeúnte que no supo mirar antes de caminar.  Que lo vieran como un idiota social era lo que se quería lograr. Así podría entrar en el batallón como un imbécil más que va en busca de un poco de ayuda ejemplar. Caminar por los pasillos se convirtió en una eternidad, las voces que sobre su mente habían de callar no paraban de hablar. Le cantaban al oído una melodía del horror. Sobre la ideal del matar había caído el peso de la rendición ¿valía la pena asesinar a todo el que se creía superior? Pero en lo más adentro de su profundidad intelectual encontró la solución, seguir a los instintos usualmente te lleva por el camino de la salvación. Su deseo primordial recaía en el matar.

Y fue así que se logro alimentar.

El paquete fue puesto sobre el punto más primordial, un pilar que por obligación se tendría que quebrar y con su desplome tendría que aplastar a todo el que intentara escapar. Corrió  hacia la salida como un inmortal, esa era su única opción de ver su obra tornarse realidad. Era el camino a la verdad, en la muerte tendría que encontrarse a la saciedad. Calmar su deseo de sangre y tripas como almuerzo mental.  La salida como un baile se encontró, que danza más tétrica a la hora de escapar. Como un grito infernal que nunca se habría de escuchar. Y ya está.  Sobre el pavimento cayeron los restos de la humanidad. La alegoría de lo que alguna vez fue una fuerza a la cual nadie se atrevía a desafiar hoy se tenía que acabar. Una mente con un ideal fue todo lo que tenía que pasar. El terror se apodero de la ciudad, quienes defendían el orden militar ahora corrían ensangrentados en busca de alguien que les fuese a ayudar. La reacción popular fue la que se tenía que esperar. Ignorar el dolor que sobre el andén se veía llorar. Correr de quien necesitaba algo de bondad. La sangre no sirvió ni siquiera como señal de perdición ¿Que había pasado con toda la humanidad?  Una bomba no sirvió para despertar en la mente humana las ganas de piedad. Que infortunio más ingrato. Hasta el amigo más novato tendría que llorar al ver esta escena tan mortal. Pero que se puede esperar de la gente que de sus caminos nunca se quiere desviar, que por un puesto laboral son capaces de mentirle a su propia habilidad mental.

La bomba no tenía porque estallar

Sobre una silla en un parque marcado por la indigencia y la drogadicción juvenil el héroe del horror se sentó a repasar lo que paso.  Sobre su mente corrió como un reloj, como un tic tac al tempo del dolor. Qué imagen más humana es la de la carne y el llanto de un señor. Su idea de la sangre por un momento cambio y el tinte rojo que sobre su ropa cayo. El se lo lamio. Su razón y valor de la vida como tal se habían perdido en la explosión. Cerca de su actual posición estaba muerta la gente a la cual se le había jurado  penalización. ¿Y ahora qué? La batalla se gano. La guerra quedo a su favor. Pero nada estaba por acabar. Al monte el tendría que escapar, ¿o se vería obligado a buscar refugio en alguna casa de acción social?  ¡Ya no más! Ya dos bombas habían estallado contra la fuerza gubernamental, los enfermos y los héroes de una patria armada que valora más el fusil que al servil  habían caído muertos fruto del valor que tiene la locura cuando se le mete decisión. 

Ya no hay nada que mirar.

Lo que aquí paso es todo fruto de una lección. Lo que alguna vez creo el odio dentro de una población no fue el sendero tortuoso de un campesino armado y defectuoso. Ni siquiera el odio formado por un accionar militar. La violación de un valor rural.  El odio aquí es el olvido de un poder central. Desde una ciudad pactan el curso de la humanidad, sin siquiera haber vivido lo que experimenta alguien en la jungla de alguna sierra. Adorado y detestado héroe armado, con tu bomba la abriste al camino a otra generación de guerreros urbanos. Lanceros indigentes, valientes ñeros que con su habilidad para detestar se abrirán pasó hacia alguna guerra que los hará implorar de tanta presión social. Por acá ya dicen que es hora de parar de criticar y empezar a actuar, pero si actuar en este caso solo significa desafiar. Con el valor de una bomba pusiste a todo el poder a temblar, ahora más que nunca me has hecho entender que no es el valor de una lucha sentimental, sino el temor que en el enemigo uno pueda inundar.

Así es que la sociedad tendría que actuar.

Arlequines proponentes

Estamos buscando fuego

Un fuego que permite prender una mecha que espera

El hombre que sobre ella tira, espera ciego un calor que le devuelva la vida.

Pero la mujer que debía prender la mecha no vino hoy  ¿qué hacemos?

Era tan importante que el fuego llegase a ese viejo. Un dolor que le hiciera soltar la cuerda.

Pero sobre la cuerda se balancean bufones, críticos burlones que sobre la nada proponen.

Y bajo ella unos deformes cubiertos de ansiedad se agarran, rompen las membranas y solo jalan.

En los extremos las horas esperan, una mujer muy bella no decidió aparecer

Y un hombre con fuerzas de redentor, muy viejo se rinde ante el sillón

El fuego nunca apareció y sobre algún incendio nunca se creó.

Esculturas de mil formar, pinturas que cogen altura y envergadura

Es aquí que se rinden todos ante la más intima picadura

La cuerda no das mas, sus huesos no soportan ya

Pero qué más da, somos títeres en una función extra oficial

Y ya quisiera yo poder amar, poder encantar a alguien que por mis ojos deja rozar su piel.

El papeleo del jalar y la servidumbre del montar.  Permítanme aferrarme a otra gravedad

Ven, suelta ya esa cuerda, que la humanidad suelte rienda y que el chapoteo moje más.

La humanidad me aleja del poder, de las garras para poder cortar la hiel.

Pero jala, ordena la manzana en el trono aquel. Una orden que no quiere obedecer.

Picardía mental, es la obligación de poder aislar a un calmado

Quisiera que mi enemigo fuese un letargo cansado, una muerte inerte

¿Pero vos? No estaba planeada tu creación, en el guion no salís vos ni por equivocación.

Pero aquí te escribo en este jabón, para que borres heridas secas y que a tu alma la seque el sol

En el guion no estabas escrita vos, pero me he dado el lujo de cortar la cuerda y dejar caer tanta histeria. 

Ahora es el turno de tu actuación, ven jala que juntos sostendremos un nirvana.

La verdad de una mentira mimada

Y tú ¿que sabes?

Siniestrado, asesinado

Es el grito del poblado ante el atardecer del campo minado

Es un ocaso de más sangre, una insurgencia para más tarde

Usted quiere ser mortal y quiere poder asesinar

Es el grito del obtuso, la rebelión de un recluso.

Escuche usted el atardecer, es el sol puesto a su merced

Pero no quiere escuchar y no quiere aprender de la verdad

Pero que es la verdad, cállense, quiero escuchar

Ante los gritos de la sociedad se para y está dispuesto a sudar

Un golpe por acá y una cuchillada por allá

El fiel salvador estuvo dispuesto a llorar de saciedad

Si tan solo hubiera contado con el vagabundo más rural

O el lancero que conlleva ya  cuentas atrás.

Su amor por la vida lo hizo matar

La desazón por el amor lo hizo gritar de ardor.

Fue una lucha social la que lo lleno de imaginar

De una creatividad fiel a la obsesión.

Con sus manos escarbo en un overol plagado de emoción

Espero entienda esta alucinación al observar con fijación.

Y que aprenda de un señor que con la sangre se limpio

Que con las balas divirtió

Acuchillando una ilusión y asfixiando al mirador.

Espero entienda señor lector

Que ni usted ni yo somos dignos de danta admiración

Al fin y al cabo somos solo moralistas de la buena diversión

Piadosos a la hora de criticar la más dura adversidad

Que con el sueño creemos conciliar las más dura pesadilla existencial.

Y al despertar vemos con mucha opción el amanecer de un nuevo sol

Siguiendo la ruta que sobre nosotros la vida pacto.

Trabajamos al par de un nuevo dios, que sobre nosotros brinda bendición

Al caer el año y por los suelos aquella maldita maldición

Veneramos al odio y agradecemos tanta putrefacción.

Tú sabrás lo que es la  adoración por un hombre que se atrevió y se paro

Disputo mucho caminar contra la soledad

Y sobre su nombre toda la desgracia se rego

Pero por eso es alguien digno de hablar

Uno sobre el cual vale la pena callar

Recuérdalo como alguien que sobre su idea lucho

Con sus recuerdos combatió al no pensador e indulto al cegado por el amor.

Míralo como si todo en el mundo estuviese mal.

El que antes se creía un reflejo del martirio social

Y quien sobre sus millones quería ver a los otros caminar

Pues ese estaba mal

El héroe de toda esta razón inmortal, de toda esta charla surreal

Es aquel que por la verdad combatió

Y aunque no supiese nada ni de la mentira más corta y tonta

Su mente callo con la vista puesta sobre el sol

Y así fue mi querido lector

Que sobre la mierda su idea jamás reposo.

Un valiente que yace inerte

Un cobarde que luce diferente

Pero ni tú ni yo sabemos lo que es desafiar al propio ideal

Lo que es cantarle a lo más irreal

Escapar de esta ciudad, un infierno actual

Controlar el dolor y administrar el calor contra tanto horror abismal

Es alguien que estuvo dispuesto a llorar

A cortarse la piel contra las cadenas que oprimen hasta al mismo rey.

Fue capaz de pararse en el medio de una emboscada torrencial y gritar “ya no más”

Pero al final nadie fue capaz de escuchar

La muchedumbre se rindió a su propio pensar

Al instinto más animal.

Y aquí se ve muerto

Aquí recae sobre su propio cuento

Sabremos todos el ganar de una derrota anormal

Que en esta tierra está muerta la opción de salvar.

Un hombre cayó por la ira y la moral

Por la percepción de bienestar que acecha a toda la humanidad

Su nombre no se sabrá ni se intentara analizar

Déjame callar

Y juntos cantemos al cantar de la mar

Son historias muy tristes que se intentan olvidar

Relatos muy grises que se quieren dejar atrás

Pero como valientes es nuestro valor observar

Mirar a toda esta atrocidad

Y cuando tus ojos no puedan más

Recuerda el valor del hombre que murió por tanta realidad

Que quisiéramos todos habitar otro andar

Pero al final de cuentas y al final del trotar

Solo queda mirar

Y añorar con que un día

Nuestro espíritu reúna una fuerza capaz de hacerlo revelar

Nuestra mente y alma juntas combatirán

Y con el caer de una daga

Gritaremos

“ aquí tienes tu verdad”

El rap de la rima delincuencial.

Me robo el celular

No hay nada que escuchar

Es una rata mas fruto de esta humanidad

Un ladrón sin razón

Sin orgullo en su corazón

Justifica su accionar en el hambre y en la perdición

Pero no mira a su alrededor, esta es la ciudad del pecado

Donde todos comen mierda y es algo mandado

Donde algunos pocos mandan

Y unos muchos riñen

Y al empuñar su cuchillo con el que mandara

No piensa en los otros sino solo en la necesidad

Que ser un delincuente es su verdad

Es su única motivación

Su única vocación

Y a la hora de cenar, invitara a su familia a festejar

Con la plata de un transeúnte desprevenido que no supo caminar

Pero que se hace, así es esta ciudad

No se puede caminar, las ratas vienen al otro lado de la sucursal

No se puede manejar que las motos te van a detener.

Y si te montas en un taxi, ruégale a la vida que la probabilidad este contigo

O del paseo millonario serás objeto físico y fijo que te mete un pico.

Así es esta ciudad

En las calles se hunde la sociedad

No hay nada que mirar

Aléjate

Es solo un muerto más

Un cadáver que empieza a apestar

Un tiro

Una vida

Así termina todo lo que empieza mal

En agua blanca se escuchan las metras

Y  que en siloe, la policía ni se meta

El ejército es cobarde

Y los tombos son ladrones finos

Es la fuerza pública la que se encarga de matar

De apresar al inocente y de acuchillar a la verdad

Señor ladrón

No haga caso de esta petición

Es todo el mundo el que se canso de tanta perdición

De tanta droga sintética en las venas

De tanta bala perdida en la meseta

La guerrilla en el monte grita

Son cilindros bomba lo que cayó contra la población.

El paramilitar en su accionar

Mata el pobre

Mata al indio

Al negro

Y a todo a lo que le pueda disparar

Es una guerra enferma y nada más

Entre muchos pobres que no entienden la verdad

El empresario

Rico y muy calmado

Desde su escritorio escribe un guion

Es la historia y la planeación

Es el futuro de esta gran nación

Aquí se pondrá a un ministro

Amigo

Vecino

Aquí vendrá a luchar el campesino

Y con sus tierras nos haremos ricos

Billonarios

Enfermos del dinero

Es la realidad que se ve en el ministerio

Y cuando cambie la guardia presidencial

El detective del das

Aprovecha y chuza al director

A sus amigos

A todo su alrededor

Es la verdad

Luego te quieren matar

Por pensar distinto

Por no querer, dejarte adoctrinar

Es la puta realidad

Me entiendes

Yo quiero gozar

Vivir en el campo

Sin tenerme que preocupar

De las minas y de la pobreza infernal

Señor ladrón

Escuche usted el clamado

No le siga el juego a quienes viven encerrados

Es una historia muerta repleta de dolor

Un aguijón que se apodero de la revolución

Del ideal del hombre en la montaña

Es una bomba

Asi, asi

Se escuchan los gemidos de un trabajador

Es la insurgencia de la indigencia

El pobre reciclador se canso de tanta mierda

Así que señor ladrón

No le robe a este señor

Devuélvame el celular, y permítame labrar

Soy solo un mediano

En este pirámide social

Si quiere la venganza amaestrar

Váyase a la casa de Nariño y no aguarde más

Que en el salón presidencial

Se reúnen todos

A pactar la guerra el dolor y el odio

Esta maldición nos consume y nos jode

Espero que veas al hombre donde en realidad está la ruina 

El fruto de la cosecha.

Justo terminó el día.

Le gente corre a encerrarse en un su hogar

El monstruo más horrible está por llegar

Los niños del miedo se tiran a llorar

Las madres paren sin cesar

El padre, con su trabajo ocasional, no descansa hasta la noche

La paga mensual ha de llegar, el salario no puede faltar

El trabajador opera su función. Ensambla su producción y la empaca para la distribución.

El niño se vende, se educa y se le imputa. Se le adoctrina en el arte de creer.

Pagos y más pagos,  cuentas y más cuentas, La chequera esta que revienta.

El soldado en la montaña lucha por una causa que no es justa.

El guerrillero en el pantano se enfunda una idea tenue y gris

El policía en las calles se esconde en la oscuridad, le teme a la verdad.

Llego la ambulancia a la comunidad, Traen a los heridos y a los bandidos

El espíritu oscuro lo han de limpiar, las memorias negras las tienen que cambiar

El violador paciente observa desde el mirador.

Un anarquista se cree la historia de la revolución.

Aquel drogadicto se inyecta su dosis de vida semanal. Quiere gritar, se quiere animar.

En la cuadra un vagabundo grita por perdón, un indigente pide salvación

Nadie escucha, ha nadie le importa

El semáforo esta en verde, nadie va a parar a educar a la humanidad en el arte del perdón.

Una pareja feliz camina ciega y tonta ante la realidad

Todo lo que es ajeno no puede ser verdad.

La clase alta festeja una mentira como si fuese una verdad, se engullen el placer más banal

Un perro viejo, callejero y maltrecho, cruza la calle, ojala alguien pare, pobre animal a la luz del Trejo.

Sobre mi árbol se posan las aves más hermosas, se comen las frutales, los cagan y de esa mierda nace un ramo de rosas.

Prendo el televisor, guerra y admiración, belleza plástica y desilusión. Una mujer me habla, prefiero no escuchar y creer mi propia realidad.

Llego el monstruo más horrible a la comunidad

Es el que se devora a la ilusión

El que viola a la inspiración

El que mata a la opción

Esta aquí,

La sociedad marchita lo recibe como si fuese un salvador

Lloran de emoción y se le tiran a los pies para robarle su ficción.

Pero yo no creo

Yo no le rezo a un dios para que me prometa restitución

No le pido a un gobernante que me haga parte de su repartición

Este monstruo es más humano que cualquiera

Su tinte de animal es solo algo carnal

Se llama sociedad

Se llama capital y religión

Se llama humanidad y perdición

Hoy llego el hombre a mi pueblo

La plaga se vuelve peste con el pasar del tiempo.

Solo queda esperar

¿Caerá la ley de la evolución digo yo?

Solo queda esperar

¿Morirá el hampón y el matón?

Ya no se puede esperar

Ante el tono más oscuro se ve volar al pájaro mas libre

Espera un momento

De entre tanta mierda nacerá una flor

No la dejes marchitar

Riégala como a una idea

Cuídala como a una sensación.

Es el fruto de la mierda

Es el fruto de la paz.

                           El conflicto armado colombiano desde los ojos de un nihilista.

                                                                                       Alejandro Olazabal

Es evidente que las tensiones bélicas que se dan en el territorio nacional tienen explicaciones históricas comprensibles, sus orígenes casi siempre se pueden rastrear a problemáticas sociales o económicas, pero que pasa cuando el actor principal del conflicto armado en este país, no representa, entonces, ninguna de las descripciones que se dan del por qué de la guerra. Las FARC de hoy en día, basados en un juicio individualizado no son un resultado de la guerra fría o del periodo de la violencia, como si lo son el ELN, el EPL y el M19, sino mas bien son el resultado de su propio experimento, y es por eso que me voy a centrar en analizar a las FARC en el ámbito del nihilismo, pues si se les mira desde una perspectiva militar, económica y social las FARC no corresponden a nada definible, como si lo son las diferentes estructuras armadas, las cuales se presentaron con una ideología y una idea de la guerra, y se han mantenido todo el conflicto bajo esas ideas. Por el otro lado, Las FARC carecen de caracterización concreta, es decir, no se pueden entender del todo.  Mientras los demás grupos insurgentes en Colombia, como las AUC, las ARRC o las guerrillas rurales son fácilmente distinguibles, las FARC parece ser un agente independiente de cualquier lado (Ministerio de Defensa de Colombia). Es importante por eso, ver los distintos procesos de adaptación que han hecho las FARC sobre diferentes factores históricos a lo largo de la historia reciente colombiana. Mirar, entonces, sus procesos de cambios ideológicos, sus procesos de expansión y sus últimos planes de reclutamiento, y el porqué se encuentra al nihilismo en estos factores. Las FARC no son simplemente una guerrilla Marxista, de la misma forma en que una palabra posee varios significados dependiendo del uso que se le dé.

La fachada Trotskista  que tejieron sobre ellos a finales de los 60s y principios de los 70s fue luego cambiada por un leninismo radical a finales de los 70 y principios de los 80s(corporación nuevo arco iris). Aunque filosofías hermanas, los principios leninistas son mucho más extremistas que los trotskistas. Aquí se ve el primer punto en el análisis del nihilismo en las FARC, las FARC llevan casi de 50 años siendo los actores principales de la confrontación civil nacional, pero resultaría una ridiculez decir que se ha luchado contra el mismo enemigo durante 47 años. Las FARC bajo ningún parámetro han sido la misma guerrilla durante toda su historia; en un sentido nihilista se diría que las FARC han adecuado su realidad personal para adaptarse a una realidad universal. En ese ámbito vemos como la percepción de verdad dentro de la guerrilla más vieja del mundo  es indefinible, las FARC puede ser definida por periodos estacionarios de tiempo, pero no como una entidad. Nietzsche diría que “dios ha muerto” pues por mas redundante que suene (los principios comunistas de las FARC son ateos) se podría decir que las FARC mato al dios de ellos y al dios de todos, pues su razón y su lógica se adapta al presente que ellos quieren vivir, no al general. En cierta forma las FARC cambia la realidad del país (con medios militares) para luego recrear una verdad interior. Suena confuso, pero si se explica con hechos es más entendible.

De 1990 a 1993  las FARC registraba el periodo de crecimiento más grande en su historia, paso de tener un numero de 10 mil guerrilleros, a contar en sus filas con unos 27 mil uniformados (Corporación Nuevo Arco iris) ¿pero a que se debía entonces, que en menos de 3 años  las FARC hubieran aumentado en unidades lo que no habían aumentado en 26? Pues es sencillo, las FARC simplemente altero la realidad del país para luego alterar la suya. A finales de los 80 las FARC había dejado de lado su postura ideológica leninista y habían adoptado un modelo más radical, el estalinismo. Las políticas estalinistas idearon el plan “conquista” que no era otra cosa que el esparcimiento de las FARC a todos los rincones del país, para 1986 las FARC había pasa de ser una guerrilla anclada en la región suroeste del país (Huila, Tolima, cauca, Nariño, putumayo) a encontrarse en 28 de los 32 departamentos nacionales (Anncol).  La idea era que las FARC tomaran las regiones más deprimidas del país y las convirtieran en bastión militar, muy pronto las comunas de las ciudades se habían convertido en fortines de reclutamiento, los pueblos alejados fácilmente caían en control guerrillero, pues los abusos del estado o la no presencia de este facilitaban la presencia de las FARC. 

Si se ve el flujo de eventos, verán que las FARC no hicieron otra cosa que tomar una percepción de la “realidad” colombiana y la alteraron, para de esa forma cambiar su realidad. Tomaron la pobreza, pero en vez de tratarla como una molestia, que es la percepción común que se le da a la indigencia, las FARC la trataron como una metafórica mina de oro. De esta realidad tan negativa, las FARC afianzo el momento más glorioso en su historia. Sabían que ante la ausencia del estado ( ausencia de parámetros lógicos y de formalidades) y de las fuerzas militares ( ausencia de autoridad moral)la percepción de verdad en las clases más bajas era nula, pues hasta entonces ningún actor de conflicto se había presentado como bueno o como malo, simplemente abusaban y luego daban explicaciones( Defensoría del pueblo). Pues bien, las FARC utilizo esto para autodefinirse como el agente neutral, y así aumentar su poder de reclutamiento en las clases más deprimidas. La clase campesina colombiana y la clase obrera urbana se sentían viviendo en la nada, pues los gobiernos se hacían notar por su negligencia y no por sus logros, el ejército era noticia por sus ausencias y no por sus victorias. Las FARC simplemente se mostro como la realidad tangible y presente, el pueblo venia de la nada y probablemente iba hacia la nada, pero en ese momento las FARC las ofrecía una realidad distinta, una realidad que venía de unas verdades que las FARC había desmontado, verdades que se consideraban irrefutables pero que con un simple cambio de percepción ( que fue lo que hizo las FARC) se convertían en mentiras, así pues, los habitantes de las comunas dejaron de ser unos hambrientos, a ser pandilleros temidos que cumplían un propósito importante en los frentes urbanos, los campesinos pasaron de ser víctimas a ser simplemente auxiliadores de la guerrilla a los ojos de la población colombiana, pero entonces, que había pasado? En realidad nada, todo seguía igual, lo único que hizo las FARC fue mirar a una realidad de forma distinta, actuar como si ellos fueran sus propios dioses, luego se dieron al proceso de interactuar con esta realidad, la moldearon, pero no la cambiaron, simplemente decidieron ver al vaso “medio lleno”. La guerrilla que al principio se había auto nombrado como la guerrilla literata e intelectual, daba paso a una guerrilla popular, todo por el hecho de que los cambios en el accionar del conflicto los obligaban a buscar en distintos sectores las respuestas a sus problemas. 

Al cambiar ellos la percepción de realidad definible cambiaban las connotaciones sociales. La verdad de un país y su presente se alteraban de forma increíble, pero en realidad nada había pasado, las FARC solo habían cambiado su mentalidad, su forma de interactuar con el presente, los pobres no son solamente pobres, también son gente enojada, habida de venganza, ¿qué tal si nosotros nos ofrecemos como agentes intermediarios? ¿Si ven como todo se conecta? Es solo cuestión de cambiar una realidad, pues nada es en verdad real, se puede interactuar con él. Lo que alguna vez era negro ahora es blanco, pero igualmente seguirá siendo algo, lo mismo se podrá ver en las temáticas sociales, es muy fácil decir que se lucha para acabar algo ( pobreza) pero en realidad se pelea bajo la idea de que ese algo, siempre va a estar ahí, porque es la justificación de toda la guerra . De esa forma se puede entender a las FARC desde un concepto nihilista, vienen de la nada, y probablemente van hacia la nada, pero al menos en lo que respecta a su presente, han sabido vivir bajo sus propios dogmas, y como sus dioses personales cambiaron la realidad de todos en este país, para cambiar su verdad. Las FARC son nihilistas porque son indefinibles como un ente físico, ideológico y humano. Sabemos que están ahí, pero no sabemos para qué, se pueden estudiar, pero no se pueden concluir enteramente, pues han sido demasiadas cosas durante toda su existencia. Ellos mismos inventaron sus cuestiones morales y sus baluartes lógicos, por lo tanto las FARC no tiene clasificación exacta, y es por eso que son nihilistas, actúan como tales y se presentan como tales, pero muy probablemente son lo que son sin siquiera saberlo, lo cual irónicamente los convierte en nihilistas más grandes. 

Adiccion solvente

Ayer quise ser la droga de un psicópata y salvarlo de la demencia. Esa maldita cosa que le previene de ser normal, que le impide ser capaz.

Pero no hice tal cosa. Fui como un placebo de mal sabor, una goma de látex al carbón. Recibí tres puñaladas sobre el corazón y un martillazo en el esternón.

Maldita inexistencia que  sobre mi cayo. Si hoy yo fuese Hamurabi  me quitaría los 2 ojos y los dientes y los licuaría con miseria y saciedad, para luego verterlos en mi tina y bañarme en mi propia suciedad.

Quisiera un fiel poni de nombre feo. Que no tuviese total confianza en sus hazañas ni en sus patrañas. Que fuese un poco gordo y un poco lerdo. Lo galoparía en las favelas y en las marañas.

Si tuviese tal animal tal vez la felicidad plagaría mi hogar. Cultivaría sin pagar capital y lo amaría sin temor a lo fiscal.

Pero no, tal animal no existe, ni siquiera consigo un dinosaurio triste. Si alguna canción bien fea me tocara hoy la puerta. Le vendería mi fría riña. Mis posiciones más obsoletas. Hasta le diría que llamase al diablo, pero no a ese de la capital, sino al señor de la concordad, el que habla de maldad con un don de bondad difícil de interpretar.

Al final el diablo vino, era un tipo extraño. Le ofrecí  mi alma y un puñado de café tostado. Lo vomito y me demando por daños ¿Pero qué es esto joder?  ¿Ya ni el diablo quiere oír propuestas jugosas y tramposas?

Llamo a dios y su oficina de atención por repartición no contesta ninguna petición. Le dejo un mensaje con una maldición. Al final a mí que me importa lo que le pase a ese señor.

Parezco repleto de rencor. De un odio hacia el amor. Un hombre apuesto me saludo con un bastón. Ya la gente se jode de todo y de modo. No me importo la seña de de afiliación, yo tenía que pagar la jodida liquidación.

Ahora estoy sin plata sin amor y sin un fiel animal al cual domar. Me recostare en un sofá con la esperanza de que una rata vieja se recueste en mi piernón y quizá me de calor.

No pasó. El televisor ni prendió, la radio se murió y la rata esta tan enferma que ni al sol salió. 

¿Qué me paso? Si yo era el pesimista más feliz de todo el país.

Ahora será esperar. Espero, espero, sigo esperando, la espera continúa, creo que seguiré un poco más, porque espero, espero, espero, ¿cuál es la mierda que pienso considerar? ¿Qué mierda más da? Iré al rio a saltar desde el puente más audaz y si alguien le importa mi partición por omisión, bien pueda nade y saque mi inerte cuerpo de unas aguas sucias y de unos peces tuertos. 

fracaso motivacional

Señora

Pare ya de llorar

Pare ya de escupirle a mi soledad

Que si ando solo es por obra de mi pesar

Y esto es algo sobre lo que usted no tiene que actuar

Le pido por favor que se eche para atrás

No me gustaría tener que atacar

Pero mi autonomía es mi objeto de humildad

Mi humor, mi manipulación jovial

Señora, pare usted ya de tanto criticar

Pare usted de anhelar un mundo mejor

Que aquí solo se valora a lo peor

Nuestra percepción de tanta mediocridad ya se ve en un marcador

Pero vivimos en un mundo de ilusiones que nunca llegan

Y mi soledad se convierte en una amistad imposible de olvidar

Tantas charlas que acatar, tantas reuniones que organizar

Y sobre mi mente danzaba una bruma de beldad

Pero usted no podía parar de observar

El ver al opresor le causaba tanta intriga mental

No podía remontar ni entender el porqué un hombre podía vivir del mero sol.

Pero yo si me alimentaba de no convivir

En mi rincón me aislaba del  vecindario mientras ellos miraban con resabio.

La oscuridad no es el fruto del terror, no señor

En un momento de dolor es una bella y hermosa inspiración

Sangran venas de una dura lucha interna

Y usted, dama de mil dolores

¿’No pudo echarse atrás y ser solo eso?

Un experimento que no salió perfecto

Pero bueno, así es la ciencia social, nunca es de estimar

¿Y lo numérico? Pues eso es algo más banal

No me interesa hablar sobre lo formal

Cállese por favor y déjeme divagar

Caminar y chocar contra esta hermosa urbanidad

Repleta de mezquina y parroquial enemistad

Pero desde su ventana no para de acosar

Déjeme existir en algún grado de libertad

Rezarle a algún terrorista con sapiencia para matar

Adorar a un individuo que sobre su alma solo existe el mal

Pero bueno, esa es mi propia y bendecida existencia

Presente y de frente

De aquí no me pienso largar

Detesto a estas fronteras y a este mar

Pero entienda, aquí es donde me mandaron a luchar

Mi fusil es mi ideal

Mis granadas son mi indiferencia ante tanto olvido social

Pero bueno, no soy yo quien sobre esta tierra hace que se azote el matorral

Póngase a pensar

No soy más que un inquilino en esta pensión sin nada que mostrar

¿Qué espera de mi?

¿Que me ponga a patalear cuando las cosas no me salgan de forma preferencial?

Pero no, si para eso aprendí el arte de sangrar

El dolor te recuerda porque esta de mas matar

Pero igual, nunca te olvides que la mente no solo piensa en bienestar

¿Una bomba? Pues si el odio logra conquistar tu mente, eso nunca está de más

Ay señora

Entienda que sobre mí ya no sirve rogar

Me considero un pseudo intelectual

Un mamarracho sobre el cual no vale la pena pensar

Pero indago de un mundo real

Y me doy cuenta que sobre este barrio no existe la verdad

Todo el mundo es ajeno a su propia realidad

Se esconden y se asustan cuando se les obliga a pensar

Y todo esto es el logro de vivir en una comunidad

La democracia, pues es un juego de pesar para quienes no se atreven a mirar

Pero que más da

Usted no quiere parar de amedrentar ¿ verdad?

Si tan solo supieran que soy un infiltrado mas

Un demente que succiona y vive de tanto caminar

Por las calles están mis cuentos

Y en las paredes mi vida.

Pero no hace falta mirar

Para darse cuenta que sobre esto solo se puede criticar.